Я часто не верю, что будет зима,
Когда душной ночью лежу на полу.
И мажу сгоревшую спину кефиром,
Глупый Фома без креста и квартиры,
Мне даже не верится, что я живу.
Я часто не верю, что на небесах
Нашей любовью архангелы правят.
Ты молча уйдёшь - я останусь один,
Несвежий покойник на похоронах,
Не в силах обряд этот чем-то исправить.
Жизнь наша - поле ряженых мин.
Я брёл по нему, я метался на нём.
И видя, как клочьями рвётся мой друг,
Я верю с трудом в очищенье огнём
И часто не верю в пожатие рук.
Я часто не верю Большому Себе,
Когда замираю личинкою малой.
Под пыльным стеклом, в летаргическом сне
Я часто не верю в слова-одеяла
О том, что ещё мы с тобой на коне.
Застывшая ночь сдавила виски.
На лике её фонари отцветают.
Я шабашу на кухне, в дырявом трико.
Под тяжестью строк волоса облетают...-
Как хочется верить в своё ремесло.